Se em 2065 me encontrares com uma doença-filha-da-puta destas (desculpem, mas não há outro nome para isto), e visto que até sou uma alma gentil (err...), venho pedir-te que me ponhas no sapatinho um marido assim.
Bem sei que devia tratar eu deste assunto, mas sem garantias que vá mesmo ser necessário, prefiro não lavar meias encardidas e aturar delírios futebolísticos durante 50 anos, para depois o tipo me morrer tranquilamente durante a noite e me deixar sozinha sem saber se sou uma pessoa ou uma couve.
Combinado?
Tua,
Mulher de Sonho
Quem chegar ao fim disto sem um aperto no coração, é um xisto.
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Sonhos