terça-feira, 6 de maio de 2014

Última hora: o fim está próximo

Ser distraída não é deixar as chaves na fechadura por dentro quando saio de casa.
Não é guardar revistas no frigorífico, não é dizer três vezes bom dia à mesma pessoa no corredor da empresa, não é passar a porta de casa porque vou a pensar no jantar.

Ser distraída não é sequer abordar um carro no estacionamento que jurava ser o meu e não perceber o que raio faz uma cadeira de bebé no banco de trás. E o carro ser de cor diferente.

Não.

Ser distraída é ir à casa de banho do ginásio, e depois de fazer o que há para fazer, passar os quatro minutos seguintes numa luta corpo a corpo com a fechadura, mandar mensagens a dizer que finalmente sou uma princesa fechada num castelo (embora dispensasse a loiça sanitária), amaldiçoar a reduzida dimensão das minhas vísceras e no momento em que me conformo que só uma solução à MacGyver (com o elástico de cabelo, os atacadores dos ténis e o piaçaba) me poderiam valer, perceber que nunca cheguei a destrancar a porta.

Não há caminho mais longo do que aquele que se faz ao sair de uma casa de banho onde se esteve aos encontrões à porta e junto ao qual está uma fila de mulheres à espera.



15 comentários:

  1. Caramba!!!! é muita coisa seguida para se aguentar!
    Tira uns dias, esse cérebro precisa de descanso! :))))

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  2. AHAH!!
    Isso já me aconteceu! Estava eu de barriga gigante, de águas rebentadas à espera de entrar em trabalho de parto quando me fui enfiar num WC que não podia ser trancado por dentro, como é obvio só reparei quando foi preciso (re)abrir a porta!

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    1. Caramba mas isso é muitíssimo pior! Eu (já) não tinha nada em fila de espera para sair.

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  3. Oh my God... Ainda bem que isso se passou num ginásio. Afinal, não terás (em princípio), ninguém aflito à tua espera lá fora a pensar no que te terá acontecido... :D

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  4. Já começaste à procura de novo ginásio, não? :P

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    1. Nááá. Prevejo que não será, nem de longe, o último momento embaraçoso. Amanhã tenho um treino com um PT que gagueja. Temo o pior.

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  5. As revistas ficaram boas?

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Sonhos